Allongée nue sur un rocher,                 
Diablesse née du désir d'un ange
Usé par une vie d'oisiveté,
Las des barreaux de sa cage.                             
Torturée, elle se veut troublée,
Entière, elle ne peut que s'offrir,
Ravie par un amant innespéré,
Elle vole tout ce plaisir.

               Ignorant la douleur sur son dos nu,
               Naufragée d'un lourd secret,
               Frêle passagère émue,
               Insouciante maîtresse sans regret,
               Découvrant son corps désobéissant,
               Elle retient ses soupirs,
               Lointains, si présents pourtant.
              Elle a si bien appris à les contenir.

Charnelle douleur sur sa peau,
Ô combien sordide et éphémère.
Usure cruelle de ses idéaux,
Péril en la sorcière.
Agenouillée près du bûcher,
Brûlante au souvenir des caresses
Laissées dans un tourbillon d'ivresse,
Elle fait face à sa destiné.


A Manu, parce qu'on était fous, 2005

J'ai écrit ce poème en tentant de me mettre à la place de l'autre, celui qui souffre, que je quittais après dix ans...
C'était la première fois que je m'adonnais à cet exercice périlleux mais...
On ne peut écrire la souffrance de l'autre, si on a pas soi-même souffert. N'est-ce pas ?



J'ai envie de vomir, envie de m'avachir,
Oublier trahison, oublier ton nom.
Je ne peux plus réagie, je ne veux que mourir
Noyé dans mon bourbon, saoûlé par le houblon.

Sans toi, je vais en baver, sans toi, je vais crever.
Aujourd'hui tu me quittes, douleur subite !
Je me sens humilié, je suis atrophié,
Existence maudite que tes mots effritent.

Je croyais en nous, je crois que j'étais fou !
Tu n'étais qu'un mirage, tu es un marécage.
Et je m'enlise dans le flou de mon courroux.
Plus de bavardages, je ne suis plus que rage.

Ce soir je m'endors, demain je serai mort.
De ma putain de vie, par ici la sortie.
Je brûle le décor, j'oublis tous les accords.


2005


 

Les poèmes d'amour, c'est bien joli, mais la plupart des heures, ils expriment la douleur de leur auteur.
Les poèmes d'amour, c'est bien mignon, mais la plupart des saisons, ils expriment la déraison ou la trahison de l'autre.

Bref, la plupart du temps, l'auteur se pose en victime, et non en bourreau. L'auteur est souvent celui qui souffre d'avoir été abandonné, et non celui qui souffre d'avoir abandonné... Et pourtant, que celui qui n'a jamais fauté, qui n'a jamais quitté, n'a jamais fait pleurer, me jette la première pierre...
Que celui qui n'a jamais souffert d'avoir fait souffrir me prête parfois son coeur de pierre...



















Je voudrais tant t'apporter les réponses,
Te donner mille et une raisons valables,
Justifier toute cette démence
Et ne plus être pour toi insaisissable.

Je voudrais ne pas être cette arme acérée
Traversant ton existence de part en part
Avec une cruauté inégalée,
Ne t'offrant qu'une solitude bien rare.

Je voudrais n'avoir été qu'une rature
Que tu puisses gommer d'un revers de la main
Sans qu'elle te laisse aucune blessure,
Comme le souvenir léger d'un refrain.

Je voudrais pouvoir effacer tes larmes,
Eteindre ta peine comme on souffle une chandelle,
Remettre à qui de droit toutes mes armes,
Redonner calme et paix à ta citadelle.

Cependant, mes prières resteront vaines,
Je serai l'objet de toute ta detresse,
Et de ton désespoir la souveraine,
Le démon incapable de tendresse.