La maison sans murs...

Je ne connais pas ces jeunes gens, mais l'image
qui doit être la pochette de leur CD, illustre assez bien 
le récit de cette "maison sans murs".

C'est une maison qui se situe dans un lieu insolite,
que seuls les arpenteurs de l'asphalte Parisien peuvent connaître.

C'est une jolie maison sans murs, certes, mais avec un toît.
Un toît bruyant, un jardin puant et des voisins qui passent sans jamais s'arrêter.
Certains voudraient sans doute pouvoir le faire.
L'endroit semble si acceuillant,
l'habitant si chaleureux.

Pourtant, il ne reçoit chez lui que ceux qui peuvent s'arrêter.
Ceux qui ont le temps de s'arrêter. Ceux à qui il ne reste peut-être que ça :
le temps.

Ceux avec qui il partage une sorte de privilège, que nous autres ne comprenons pas, jugeons peut-être aussi, parfois. Ce privilège, c'est la liberté de pouvoir dire "merde" sans mettre de guillemets. La liberté d'être libre.

La maison sans murs, qui le protège de la pluie mais pas du vent, est un endroit convivial, joliment décorée en un joyeux "bordel". 
Chaque fois que je passe devant, je vérifie qu'il ne manque rien :
le buffet ancien avec toute sa vaisselle et ses breloques,  le salon, avec la table et les chaises où il reçoit ses visiteurs, le vélo suspendu et les sapins de Noël, moribonds, dans son joli jardin puant.

C'est une maison sans murs ni porte, avec le vent et le bruit pour seuls compagnons nocturnes. A t-il seulement un chien, pour lui tenir chaud la nuit et l'avertir de la venue d'un voisin ou d'un importun ?
Il écoute la musique des pots d'échappement, comme d'autres écoutent le chant des oiseaux...
Et je crois qu'il est heureux,
l'habitant, le propriétaire de la maison sans murs.
Je l'espère...

Sa maison, c'est un rêve au milieu d'un cauchemar,

une touche de couleur dans un monde sombre et sale,

Une note de poésie sur le périphérique extérieur.